Любить проститутку

Всем салют. Поверьте, я не ханжа, не восторженная гимназистка, видящая мир сквозь розовые очки. Но мне сложно, почти невозможно понять психологию полунимфеток, проституток, искалеченных маленьких женщин с этого сайта, бросающих в огонь любви свои хрупкие, неокрепшие тела. Тела, даже не знающие настоящих ласк любящего и любимого мужчины. Горько и страшно, что рушится мир грёз, волшебных иллюзий, в котором я воспитывалась среди большеглазых говорящих кукол и уютных плюшевых медвежат. 

Как мало общего у благородных сказок Андерсена, которые я читала в детстве, с реалиями нашей российской жизни, отражёнными на каждой странице вашего сайта. Я сама, настоящая эскортница Москвы, почти как Рыбка, наблюдаю всё это каждый день, с жалкой робостью пряча своё настоящее "я" подальше от слишком трезвых укоров подруг индивидуалок.

Мне часто хочется плакать оттого, что меня саму хотят как вещь, как кусок мяса, как автомат для удовлетворения своих желаний. И неважно где это происходит: на яхте или в гостинице, на даче или на пляже. Никто не хочет брать на себя ответственность любить, заботиться, оберегать, защищать любимую женщину. Ведь чтобы любить, необходимо иметь мужество - мужество терпеть, мужество прощать. Я знаю это непросто.

Пусть это мой каприз - желание быть любимой, но без этого физическая близость с олигархами и просто бизнесменами не приносит счастья. А после случайной связи на утро остаются недопитая им чашка утреннего кофе, пепельница полная окурков, ещё не выветрившийся запах его туалетной воды, смятая простынь и... бесконечная тоска одиночества красивой женщины, которую просто хотели. Может, это глупо - так усложнять жизнь, тем более, что мне всего 25 лет, я красива, самостоятельна. Но по ночам душат слёзы нерастраченной нежности и тепла, которые я берегу для своего любимого мужчины. Он у меня обязательно появится. Ведь я его заслужила, я его выплакала, я его сама сочинила вопреки насмешливым упрёкам в моей никому не нужной старомодности.

Смутное время сейчас, ребята - я называю вещи своими именами. Будет война. Зачем я написала вам это письмо, я не знаю. Наверное, стало тяжело носить в себе то, от чего захлёбывается моя душа, не находя себе места... До свидания...